The hunter

Corre dentro de mim o reboliço, entrelaçando-se nas minhas veias frágeis de quem está cansado do mesmo pôr-do-sol apagado sentado sozinho, ou quando muito acompanhado pela solidão no alpendre onde o verão rebenta nos idos de Março e me derrete o gelo que o passado acumulou no meu peito. Castelos se erguem como muralhas à minha volta, na neve que nunca derrete.

Novamente encontro o amargo sabor do limão na boca; Vidas amarguradas sem açúcar parecem pintar os céus dos meus dias quando impotente luto do telhado contra as nuvens cinzentas que me roubam às dentadas as coisas doces e felizes perdidas nas linhas dos tempo, onde os pássaros fazem ninhos no começo da Primavera gélida que se estende, quando por ela passo cabisbaixo.

As palavras banhadas a amargo fluem da minha boca involuntariamente atravessando o peito de quem não tem culpa como espadas afiadas, famintas por devorar uma dentada ao mínimo golpe fatal. Alvos fáceis surgem ao virar da esquina, de defesa baixa com a amizade que sentem por mim reluzente no brilho dos olhares vivos que em nada se parecem com os olhos de quem os vê. Não faço por mal; As coisas ficam ditas naturalmente, como se alguém me forçasse a dizê-las; Todas aquelas verdades nuas e cruas e todas aquelas mentiras duras e secas de se ouvir que só um tolo diria a alguém que lhe dera um espacinho no coração sem nada em troca.

Defeitos entrelaçam-se nos meus cabelos; caem-me sobre os olhos impedindo-me ver as coisas boas de mim; Tiro as roupas felizes em frente ao espelho e desconheço quem sou; Estranho reflexo de um corpo vazio, preso nos olhares tristes de quem viu Fevereiro partir com as memórias melancólicas que deixaram meras marcas profundas; puras feridas em sangue no meu peito aberto com que tantos brincaram e deixaram, caído num canto qualquer como um brinquedo velho, para que os bichos o comecem nas sombras da noite, quando os olhos se fecham e as mentes se perdem nos sonhos quase reais que enganam aqueles que por segundos pensaram estar perto da felicidade, onde as crianças correriam descalças na rua e o silêncio se abafariam com os segredos do vento;

Palavras meigas tornam-se o isco, que as presas mordem quando armado me preparo para atacar violentamente o que pode haver de sobras de uma felicidade passageira na vida dos outros. Um caçador de sonhos; No fundo o portador da inveja; Aquele que não suporta ver os outros felizes quando nada sobra para roubar um sorriso nos momentos nostálgicos das manhãs de sol empoeirado que se passam a observar e desejar as gargalhadas dos demais, que nada têm além dessa maldita paz interior que tanto anseio descobrir, algures dentro de mim, num suspiro escapado.