Cats living on the Roof

Rabisco, sentado no velho banco de madeira apodrecia do jardim nada mais que pequenas palavras soltadas, levadas pelo vento invernal que me acaricia o rosto com um toque tão gélido e áspero quanto meigo e macio. Rabisco sem pensar onde estarão os pássaros que se abrigavam entre as ramas das árvores, agora despidas e adormecidas. Talvez o vento também os tenha levado, como num empurrão que falta na minha vida para me indicar o caminho certo. Como um mero puxão brusco, que me faria cambalear e tropeçar nos próprios pés descalços sobre o soalho de madeira e me arrastar para longe de toda a melancolia matinal que se respira no quarto diariamente, sempre que regresso do que por momentos parece ser tão real e doce como um pedaço de magia solta que se abafa debaixo do travesseiro para que as garras da noite não a devorem como um inocente bicho que balança encantando sobre o calor do candeeiro da rua.

Sinto novamente o vento do Inverno bater-me levemente, em pancadinhas de amor correspondidas por suspiros quentes e profundos que se evaporam no ar pesado da cidade. A pressão da velocidade a que regressa e parte, deixa-me nervoso, como se uma ânsia maior crescesse ferozmente dentro de mim, hiperactiva por correr descalça sobre o orvalho que silenciosamente se instala a meu lado, como um velho amigo que precisei ter e não tive, em silêncio enquanto contempla e compreende cada um dos meus soluços impulsivos e lágrimas feridas, que se arrancam de mim como se uma faca me cravasse os ossos e os desse de alimento aos satânicos leões que me derrubam.